Valter Albano
O Sertão brasileiro não se explica apenas pela geografia da seca ou pela rigidez do solo rachado. Para compreendê-lo, é preciso abandonar a lógica puramente cartesiana e mergulhar em um território onde a realidade e o mito caminham de mãos dadas e dividem o mesmo prato de farinha.
O imaginário coletivo do homem sertanejo é um tecido muito complexo, bordado com linhas de misticismo, violência histórica, códigos morais rígidos e uma herança folclórica que desafia o tempo e, muitas vezes, até a própria lógica.
No Sertão, o misticismo não é uma prática de domingo; ele é um mecanismo de sobrevivência. Vejamos: diante da escassez hídrica e do esquecimento do Estado, é a fé que se torna a primeira e, frequentemente, a única linha de defesa.
O sagrado ali é palpável. Manifesta-se nas romarias a Juazeiro do Norte, na devoção inabalável a Padre Cícero ou aos “Santos do Povo”, figuras que, embora não canonizadas pela Igreja Católica, ganharam altares pela dor de seus martírios.
É um catolicismo popular, sincrético, eivado de profetismo, onde beatos e conselheiros historicamente canalizaram o clamor de comunidades inteiras. A Reza Braba, o amuleto no pescoço — o “Corpo Fechado” — e a promessa são as ferramentas com as quais o sertanejo molda sua esperança sobre a terra árida.
Paralelamente à extrema devoção, corre na veia do homem sertanejo uma violência que moldou a história da região. O Sertão foi, por séculos, o palco do cangaço, fenômeno social complexo que misturou banditismo, revolta contra a opressão dos coronéis e messianismo.
Figuras como Lampião e Maria Bonita habitam esse limbo entre o pavor e a admiração popular.
Nesse cenário de isolamento, a justiça institucionalizada demorava a chegar e, quando chegava, costumava servir apenas aos poderosos. Criou-se, então, uma espécie de tribunal próprio: o da defesa da honra.
No código de ética sertanejo tradicional, a palavra empenhada vale mais que qualquer contrato assinado em cartório, e a afronta ao nome ou à família era uma dívida que só se pagava com sangue. A faca na cintura e o revólver na mão não eram apenas armas, mas extensões de um severo pacto de respeito mútuo.
O sertanejo é, antes de tudo, um forte.
A célebre frase de Euclides da Cunha, em Os Sertões, ganha sentido pleno quando se percebe que essa fortaleza não é apenas física, mas também psicológica, forjada no equilíbrio entre o medo do além e o enfrentamento do agora.
Se, por um lado, o dia pertence ao trabalho duro sob o sol escaldante, por outro, a noite sertaneja pertence às sombras e às histórias contadas ao redor do fogo no terreiro da casa.
O folclore local é uma colcha de retalhos que funde tradições indígenas, mitos ibéricos e a ancestralidade africana. O Lobisomem, a Caipora — guardiã das matas —, a Peste Pelada e a Perna Cabeluda ganham contornos realistas nos relatos dos mais velhos.
O medo dessas entidades regula, inclusive, a relação do homem com a natureza e as horas da noite.
Pendurados em barbantes nas feiras livres, os folhetos de cordel funcionam como o jornal, a enciclopédia e o cinema do Sertão. Eles imortalizam desde as pelejas de repentistas até a chegada do diabo na feira, transformando o cotidiano em poesia rimada e xilogravura.
O Reisado, o Bumba Meu Boi, as fogueiras de São João e as bandas de pífanos são expressões vivas dessa herança. Não são meras apresentações folclóricas; são ritos de comunhão que reafirmam a identidade de um povo que teima em não esquecer suas origens.
O imaginário coletivo do homem sertanejo é, em última análise, sua maior riqueza. É o que transforma a paisagem cinzenta da caatinga em um cenário épico, digno de Homero ou de Guimarães Rosa.
Misticismo, violência e tradição não são elementos isolados, mas engrenagens de uma mesma cultura que aprendeu a extrair beleza da crueza.
Ao povoar o isolamento com monstros, santos, heróis e vilões, o sertanejo humanizou o deserto. E, ao fazer isso, garantiu que sua voz continuasse a ecoar forte e altiva, muito além das fronteiras de seu próprio chão seco.
Era cruel, era malvado
Virgulino (o Lampião)
Mas era pra quê negar?
Nas fibras do coraçãoO mais perfeito retrato das caatingas do Sertão…
Anônimo
Valter Albano é jornalista e historiador. Desenvolve pesquisas sobre música, cultura, lendas, mitos, imaginário coletivo e conflitos sociais rurais, com ênfase no cangaço, tema ao qual dedica especial interesse e profundo conhecimento.
